Accéder au contenu principal

Darwinator, Prologue

Les rues de Montréal, au froid soleil d'avril, miroitaient d'éclaboussures dégoulinantes et de flaques de sloche noire salée. Les trottoirs marrés d'embûches ressemblaient à un champ de bataille où le piéton imprudent se voyait livré à une collection de dangers à géométrie et conséquences variables allant d'une simple chaussure inondée à une chute sévère pouvant s'avérer mortelle.

Partout, la peau blanche de l'hiver avait entamé sa déliquescente décomposition, une putréfaction répugnante qui réjouissait la majorité des badauds.

Marc-André Tessier, lui, n'y trouvait aucun réconfort, aucune poésie. Il ne partageait ni ne comprenait l'engouement délirant des gens pour cette saison, humide et froide, où l'air vicieux semblait s'être donné pour unique mission de s'immiscer par la moindre échancrure, vous transperçant la chair jusqu'aux os pour dérober votre chaleur la plus intime.
"Saleté de printemps", maugréa-t-il en relevant le col de son imperméable. 
Au coin de la rue Peel et du Boulevard René Levesque, il s'arrêta net, affligé par le spectacle d'un innocent bodybuildé en shorts, T-shirt et gougounes qui paradait tel un coq dopé à la testostérone sur une plage de Copacabana. L'inspecteur secoua la tête en signe de désapprobation et aperçut aussi l'autobus qui arrivait à pleine vitesse dans la direction opposée, semant sur son passage un bouquet de gerbes assassines. Le drame était inévitable. Un tsunami grisâtre surgit des roues du mastodonte de la STM et s'abattit sur l'innocent dont le sang et l'ego furent instantanément douchés à froid. Une fois sorti de sa stupeur, l'étalon proféra une salve d'invectives à consonance religieuses à l'intention du chauffeur - bien que ce dernier ne puisse évidemment pas l'entendre et bien que cela ne change rien à sa situation -  et tourna les talons fumasse...
Libellés :

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

Artie, Chapitre 2

Artie avait appris à écouter alors qu'il n'était encore qu'un oeuf. A travers les membranes et les couches concentriques de son enveloppe protectrice, les premiers sons qu'il perçut se résumèrent tout d'abord à un sourd murmure. Mais, petit à petit, au fur et à mesure que son cerveau apprenait à assimiler les nuances, le bourdonnement incompréhensible avait pris corps, s'était mu en un enchaînement de mots intelligibles, des bribes de conversations échangées par ses parents aux comptines qui leur étaient adressées à sa soeur et lui. Chez les Oatzins, l'apprentissage du langage se faisait in ovo , ce qui expliquait pourquoi Artie avait été capable de communiquer avec ses parents dès son éclosion. Tout au long de son développement embryonnaire, il avait aussi su écouter d'autres bruits plus intimes, comme ses premières pulsations cardiaques ou bien encore le sifflement de l'air inspiré au travers de la chambre pneumatique. Ces musiques corporelles av...
Enregistrer un commentaire
Lire la suite

Macchabées génétiquement modifiés - Chapitre 1

« Salope vérolée!   Ostie de chienne sale! Horrible morue putréfiée! Danseuse de bar de routiers du fond de l’Abitibi! » Non, décidément rien n’y faisait. Les insultes les plus simples comme les plus élaborées semblaient insuffisantes pour décrire la rage que lui inspirait la responsable du massacre qu’il avait sous les yeux. L’inspecteur Tessier douta même qu’il existât à travers l’univers une civilisation suffisamment avancée dans l’art du juron pour trouver les mots justes. Parfois, le vocabulaire si fleuri soit il ne suffisait tout simplement pas. Il tourna le dos au lit d’hôpital et ses yeux tombèrent sur un autre spectacle désolant. À travers la fenêtre grise de la chambre d’hôpital,  les nuages déversaient des hordes de trombes grises sur la vallée de l’Outaouais dont le sol gorgé se parerait bientôt d’une épaisse toison estivale. Les gouttes tombaient comme des kamikazes pissés par le ciel sur la terre. « Geronimo! » murmura l’inspecteur pensif...
Enregistrer un commentaire
Lire la suite

L’ombre de Luma (Extrait Choisi)

Les rayons détrempés du soleil nu bondissaient sur le bitume défoncé de la route 132, transperçant avec mollesse la brume lourde et poisseuse qui planait au ras des roseaux, pourchassant les ombres fugaces du matin jusqu’au cœur des buissons endormis. Au milieu de la plaine fantomatique, un homme seul avançait d’un pas résolu, une étrange cargaison calée sous le bras. Henri-Paul D’amours s’arrêta un instant et huma l’air chargé des relents nauséabonds du marais de Baie au Chêne qui flottait lassement vers Pointe à La Croix au gré d’un vent sourd et changeant. Tout autour de lui, la campagne muette retenait son souffle, ourlée du silence anormal de la Première Nation Listuguj. D’ordinaire joyeuse, la troisième solitude locale semblait métamorphosée pour une raison connue des seuls Micmacs et qui, si on l’avait évoquée à voix haute, aurait paru parfaitement déraisonnable. À l’heure des nanotechnologies et de la médecine moléculaire, comment prêter crédit à une rumeur légendaire, commen...
Enregistrer un commentaire
Lire la suite