Les Aventures de Benoit Hermant

Les rues de Montréal, au froid soleil d'avril, miroitaient d'éclaboussures dégoulinantes et de flaques de sloche noire salée. Les trottoirs marrés d'embûches ressemblaient à un champ de bataille où le piéton imprudent se voyait livré à une collection de dangers à géométrie et conséquences variables allant d'une simple chaussure inondée à une chute sévère pouvant s'avérer mortelle. Partout, la peau blanche de l'hiver avait entamé sa déliquescente décomposition, une putréfaction répugnante qui réjouissait la majorité des badauds. Marc-André Tessier, lui, n'y trouvait aucun réconfort, aucune poésie. Il ne partageait ni ne comprenait l'engouement délirant des gens pour cette saison, humide et froide, où l'air vicieux semblait s'être donné pour unique mission de s'immiscer par la moindre échancrure, vous transperçant la chair jusqu'aux os pour dérober votre chaleur la plus intime. "Saleté de printemps", maugréa-t-il en relevant...

L'espoir mince, s'amenuisait à mesure que les jours raccourcissaient et que les flocons s'amoncelaient, impitoyables, couche après couche, avec la patience et le sadisme de millions de bourreaux miniatures et étoilés, passés maîtres dans l'art de la torture mentale. Bien que l'hiver arctique n'eût pas encore tout à fait enserré l'Outaouais dans sa poigne glacée, l'étouffement serait bientôt inéluctable, l'air froid à vous brûler la gorge, quasiment irrespirable. Déjà, la vaste majorité des pistes avait disparu sous un fin manteau blanc et avant la fin du mois, les cyclistes les plus acharnés renonceraient. Comme à son habitude, l'homme serait parmi les derniers à remiser sa monture, parmi les derniers à abdiquer. Mais pour le moment il pédalait encore, les larmes aux yeux et le visage cramoisi, battu par le vent polaire qui planait sur la rivière et s'engouffrait derrière le musée des civilisations, face aux flèches escarpées du parlement c...