Prospect Park, Brooklyn, une heure du matin. Sous la lueur ténue des lampadaires, alignés tels une colonne de sentinelles bienveillantes, une bicyclette passait sans peine, semblant flotter sur l’asphalte étincelante d’une fine couche de rosée. L’homme juché sur la selle aurait du nous paraître familier comme si nous l’avions déjà rencontré et suivi au fil d’aventures palpitantes qui auraient à jamais marqué nos esprits. Comme si, avec lui, nous avions tutoyé la mort, valsé avec la démence, sondé la noirceur de l’âme humaine. Et comme si après l’avoir perdu de vue pendant un moment c’était dans ce décor inattendu que nous le retrouvions, loin de la folie meurtrière qui rythmait son quotidien, loin de sa Gatineau natale, de ses belles collines et de ses criminels de tous poils. Fidèle à sa légende, Marc-André Tessier arborait un air résolument comique, vêtu d’un maillot aux couleurs du Nordique de Québec, pédala...