L'automne gatinois explosait en rafales, tel un feu d'artifice permanent, peignant d'éclaboussures chatoyantes les êtres et les choses, embaumant les rues de cannelle et de citrouille. C'était le temps des pommes, des courges et des premiers frimas, une ode sublime à l'été qui finissait et un prélude inquiétant à l'hiver qui s'annonçait. Insensible à cette débauche de couleurs et d'odeurs qu'il voyait revenir chaque année depuis sa plus tendre enfance, l'inspecteur Marc-André Tessier pédalait nonchalamment vers la bière qui l'attendait au frais, encore mêlée à ses sœurs de broue, dans l'obscurité assommante d'une cuve d'acier inoxydable. La distance incongrue qui le séparait encore de son breuvage finit enfin par s’amenuiser: il réalisa un arrêt acrobatique assis en amazone sur sa selle puis stationna sa bicyclette à l'entrée des Brasseurs du Temps. Aussitôt la porte poussée, il fut assailli par le mélange caractéristique de...