Scipio, Chapter II

Images started to flash backwards behind the closed curtains of my eyelids, as if I had somehow summoned them by hitting the rewind button on the remote control of my life. After a couple of minutes, I was back where it had all begun, back on the agora in Ithaca sitting on my aching butt, a strangely familiar looking Sapiens holding out a helping hand for me to grab. For one second my instincts told me to spread my wings and fly away, to escape what was certainly a sick trap born in the dark corners of a twisted mind. But then I realized that it was the past, and that in the past fear was not needed, hate was not a given. You had to earn them. So I did not cringe, but extended my own hand towards the smiling kid who pulled me back to my feet.

"What is your name Daimon? He asked as was the custom.
- Scipio, I heard my younger self answer, numb, still shocked to be contemplating this antique version of my body whose build was one fifth of the one I had just left. And you are prince Ulysses, young Scipio completed, reminding me of who the other one was.
- We think alike, we breathe alike, Ulysses claimed, I choose you to be my Daimon. For life.
- And I accept you as my Sapiens, together we'll fight, together we'll stand and lye, triumph or perish.

By these ancient words, our destinies were bound, our tacit alliance sealed. All around us on the Agora, human and demon kids were still circling each other, entangled in a secular dance that would link them for as long as they would live. Five was the age at which young humans and demons were customarily paired. The tradition was as old as the memory of the people, so stall that nobody ever dared to question it. On the evening of the summer solstice, right after sunset, an equal number of demon and sapiens children were left to wander on the main plaza carefully gauging their counterparts, estimating their respective strengths, peering ardently into each other's eyes until they were sure they had found their match.

From this day on, Ulysses and I became inseparable, one mind in two rather different bodies. We shared our joys and sorrows, like true friends do, without judging. There was enough history between us to write a whole prequel to the famous Odyssey. But of our memorable adventures, I was only allowed relive the crucial ones, those that had sufficiently weighed on my brain to leave their indelible imprint. So was the rule of death. Memories started to flash forward this time in an indiscernible blur, clearing only after I had been transported five years into a future that was also the past, to the day I saved Ulysses' life for the first time.

It was an afternoon like many others in Ithaca for two ten year old boys, one of fun and games, friendly wrestling and sword practice. Ulysses and I were on our way to the palace trudging along one of those beaten dirt roads that ran all over the island. As usual, my friend was commenting on my uncanny likeness to the Sapiens kind.

"Your features are truly human, he noticed. In fact, if it wasn't for your wings, you could be my brother.
- Is that supposed to be a compliment? Young Scipio teased.
- You double tongued Daimon, come here and receive a lesson in humility.
- As if you could...

He jumped me and we rolled in the dirt, wrestling friendlily for a good minute unaware of the danger that was preying on us until it was too late. Suddenly, the mountain lion was on us, all claws out, ready to tear us down to bloody shreds of human and demon flesh. It was my cry of anguish that saved us, or more precisely the ultrasounds that came with it and that I still had to discover before this very moment. The beast shook its head vigorously and dropped unconscious at our feet, knocked out for the count. We did not say a thing for a couple of minutes, our hearts racing, beating like African drums, our lungs hyperventilating and burning. Then Ulysses spoke.

- Did you do this?
- I guess so, young Scipio answered hesitantly.
- I did not see it, where did it come from? My companion asked, obviously talking about the lion.
- I don't have a clue, we were both too distracted to notice anything. But one thing is for sure, it was out to kill and we were on the menu. We got lucky and we ought to learn from this.
- Lucky? Is that your new nickname?
- I'm serious Ulysses. This would never have happened, had we not been so distracted and careless in the first place.
- What I say is that we would never have been that distracted if you did not look so uncannily Sapiens. Maybe I should clip those wings of yours to prevent any future mishap.
- And maybe I should shut that smart mouth of yours."

And just like that we were at it again, having learned nothing from our close encounter with death. We were kids, and kids of this time were as hard headed as they ever were and ever would be. I did not have time to linger though and one more time I found myself hurled into the future, another ten years later at the court of King Achilles.

Scipio, Chapter I

O, sweet Death, how long have I waited for you?
 
I dared you countless times and you, you avoided me stubbornly for almost three thousand years. What took you so long, ô Thanatos, were you afraid of me? Trust me there was no reason to. I was never dangerous, I would never have hurt you. To be perfectly honest, there was nothing I could have done against you, had you decided to come after me. I would have embraced you, as a gift, the same way I embraced your sister Life, with all my soul. See how weak I have become. Taking me with you, should be no burden. Come now my friend, don't be shy. I am ready for you.

But her, you should watch out for Her, for she is a game changer. She will summon you and use you, you will be her servant and will bow before her. Look at her now, so beautiful in the rising sun, watch her change as she regains her original form, as she is reborn a Sapiens but retains her Demon mind. There is enough strength in this girl to rattle this old world and with it, all of my old bones up to the tip of my wings, although I love her, although I brought her to this epiphany. Now I admire her but am also terrified by her, by the paradox she is turning into, a Demon trapped in a Sapiens body. And so should you.

Forget about Melanie though, since it is my name that appears on your agenda for today. You'll have plenty of time to get acquainted with her later on anyways, whether you like it or not. As you very well know, we have our own business to tend to. Our friend Mailer is with you already as I can see very clearly from where I lay which leaves only me for you to take.
 
But before I lose myself into your void, before your fatal attraction extirpates my tired soul out of this worn out body, there is one last favor that you must grant me. Let it be my dying wish, my sentimental but nonetheless glorious Adieu to this world I both cherish and hate. For the last time, let me relive those fabled moments that were the highlights of my life, and let you and your acolytes Minos and Rhadamantis be witnesses that, all Demon that I was, I did more good than harm, and even sometimes reached for greatness. Thrust me back in time to Ithaca, where I was born three millenia ago, let me see all my friends one more time and bid them farewell. After that, you can have me and dispose of my soul as you will. You'll have deserved it eventually. Because this time I lost, this time, I am not cheating you, this time I am really going.

So I'm starting with Her.

Au revoir Melanie.

Killer Bear, Chapitre I

L’imperméable n’était plus de saison, la chaleur étouffante transformait tout trajet à bicyclette en calvaire déliquescent, et pour couronner le tout, les touristes Ontariens migraient en masse vers la fraîcheur des lacs de la Gatineau. Non, décidément, Marc-André Tessier n’aimait pas l’été, il l’abhorrait, l’exécrait, le maudissait. Lui, le fils de l’Outaouais, chérissait la beauté flamboyante de l’automne multicolore, le calme feutré de l’hiver enneigé. Même la fraîcheur humide du printemps boueux, dans tout ce qu’elle avait de dégoulinant et d’éclaboussant lui semblait mille fois préférable à cette débauche de moiteur, à cette orgie de verdure grasse et d’insectes envahissants. Au volant de sa fidèle Suzuki, refuge climatisé et rempart contre les bestioles, il avait bifurqué sur le chemin du lac Brown, peu avant Wakefield et son célèbre moulin pour s’enfoncer dans le dédale d’arbres du Parc de la Gatineau. Tant qu’il le put, l’inspecteur resta aux commandes de son véhicule. Il s’y serait tenu jusqu’au pont de terre reliant le lac Brown au lac Carman, si le passage n’était subitement devenu si étroit. De mauvais gré, il couvrit à pieds la distance qui le séparait encore de la scène du crime, assailli de moustiques et de mouches noires dès son entrée dans la nature, suant comme un cochon après quelques pas à peine. Sur la berge nord l'attendait un spectacle cru dont le rouge carmin contrastait étrangement avec le vert émeraude de la forêt. Lorsqu'elle le vit arriver, la légiste, Marie-Michèle Poirot, se leva en souriant et essuya ses mains couvertes de sang sur l'herbe luxuriante.

" Tessier, c'est gentil de nous rendre visite. Malheureusement, notre hôte n'a pas trop la tête aux festivités, plaisanta-t-elle en désignant le cadavre décapité et lardé de plaies béantes.
- Le plaisir est pour moi, ma chère Poirot, les circonstances de nos rencontres sont toujours si réjouissantes, lui répondit le détective toujours prompt à la répartie. Que pouvez-vous me dire?
- Et bien, il semble y avoir une explication toute simple. La profondeur et la répartition des incisions sur le cou et le corps de la victime correspondent à une attaque d'ours noir. Les poils longs et soyeux retrouvés dans les mains du malheureux confirment cette hypothèse. Je vais envoyer le tout au labo pour en avoir le cœur net. Nous devrions recevoir les résultats dès demain.
- Un ours, dites-vous? Cela me parait assez étrange observa l'inspecteur en fin connaisseur le faune locale. Ces animaux sont d'ordinaire pacifiques, si je ne m'abuse.
- C'est vrai remarqua la légiste. J'ai cependant entendu dire que les mères lorsqu'elles sentent leurs oursons en danger peuvent se transformer en véritables furies. Je vous laisse donc imaginer le résultat de la confrontation entre un plantigrade enragé de deux cent kilos et un primate naïf pesant moins de la moitié.
- Pas besoin d'imaginer, se contenta d'observer Marc-André. Le résultat, je l'ai sous les yeux. Je me demande seulement où a bien pu passer la tête du pauvre bougre.
- C'est en effet bien étrange. Si j'étais à votre place, je consulterais un spécialiste. Ma compétence s'arrête aux humains morts, alors les ours voyez-vous, vivants en plus...
- Bien constata l'inspecteur peu ravi de cette perspective, je vais donc devoir éplucher les registres des laboratoires de biologie comportementale de la région. Vous m'envoyez les résultats des poils dès que possible, je compte sur vous docteur Poirot.
- Demain sans faute, conclut-elle en examinant de son index ganté le contour d'une plaie thoracique."

Le policier la salua d'un geste bref et s'enfuit en courant vers l'habitacle salvateur de la Suzuki, entrainant dans son sillage un nuage de moustiques et de moucherons. Vivement l'hiver, pensa-t-il en s'administrant quelques claques stratégiquement placées. En cette saison, pas de bestioles, pas d'ours en maraude, pas de fureur animale ou humaine déclenchée par une chaleur excessive. C'était dit, Marc-André Tessier détestait l'été.

Melanie White - Chapter 2

Over the next five days, I listened carefully, eating little, sleeping even less, slowly recovering from my close encounter with death. In Scipion stories, I was rediscovering a reality that had only been carried to my ears by distorted rumors and shameless lies.

Tact was never one of Scipion's qualities. In less than five minutes, the word was out: I, like him, was a demon and there was nothing I could do about it. From the dawn of history, we had been hunted by humans, not because we were evil in nature, not because we feasted on their flesh and blood but because we were different. As I learned that day, demons were only genetic variants of the human family and most of the negative behaviors associated with our kind were only legend.

"You see, Scipion explained, for a certain time all who did not present the characteristic traits of the hegemonic caucasian breed were classified as demonic. Until recently, african and asian people were also considered as malevolent beings, only their differences to the master breed was too tenuous for the segreggation to last. But the most crying example remains that of the Neanderthals. Although they had bred the Sapiens and protected them in their earliest and most fragile moments, although the two species interbred and lived side by side for a certain time, there came a moment when their differences became too obvious to satisfy the acrimonious eye of the newcomers. Neanderthals were bluntly exterminated by their progeny. Of course this abject paricide was surgically removed from the collective mind of the Sapiens. You know how good they are at forgetting their own mistakes, do you?
- I have a notion of that, indeed.
- Well, even with the proof of their forfeit being brought up by modern science they still try to cover it up, their churches marching in the front trow.
- Why are you so mad at them, I mean the clergy?
- They have created, maintained and nurtured this fantasy that everything that didn't look like them was to be rejected. According to their belief system, humans are supposed to be the chosen ones, created to rule the Earth. The mere existence of equally or sometimes more intelligent kinds negates this dogma, renders it obsolete. So they decided to anchor their argument in the most subjective and most primitive of human behaviours.
- Faith?
- Fear!
- Fear?
- When you think about it, there is no more powerful motivator. If you dare not to think like me, you'll burn for eternity in an inferno of flames. How compassionate and tolerant is that? And this is the same fear they used to make us all demons outcasts. Did you know that the original ancient word for demon didn't have that negative meaning it has today. For the greek philosophers, everyone had a demon, and it was either good or bad. Only the religions and especially those of the book didn't see it that way so they made sure that a straight line was drawn between us and the rest of the world. Now, if you listen to them, we are all bad and they are all good and when a Sapiens misbehaves, he has certainly been influenced by a demon. We have become an excuse for every wrong deed they accomplish - this alone drives me nuts - but in reality there are no more bad demons than there are bad Sapiens.
- So what does really make the difference between us and them.
- Genetics. We are all variants of the same human species. In most cases, we can interbreed and our progeny will be fertile. We're just like dogs you see, except that Retrievers won't blame all other breeds for not being as fluffy and energetic as they are. Sapiens are a whole other story.

There was a moment of silence as Melanie and Scipion both considered that last statement. It was the young girl who finally broke their meditation.

- How come you know so much about all this?
- Well, one truth about demons that have made humans jealous for a long time is that our life expectancy far exceeds theirs. I've been around for a while now and I guess it qualifies me to be slightly more knowledgeable than the average.
- May I ask you how old you are?
- You may, but it doesn't mean that I'll answer.

Killer Party - Chapitre 1

Quatre heures du matin, Boulevard Labrosse.

La sonnerie du téléphone posé sur sa table de chevet tira l'Inspecteur Tessier d'un sommeil sans rêves. A ses côtés, sa conquête du moment, une jeune danseuse de flamenco répondant au doux nom de Carmen, s'étira brièvement, roula sur le côté puis se rendormit paisiblement. Il l'envia inconsciemment pour sa carrière faite de glamour et de pailettes qui s'arrêtait toujours à l'extinction des projecteurs. Personne n'appelait Carmen à des heures indues pour qu'elle vienne livrer une représentation impromptue alors que, pour lui, les coups de fils nocturnes étaient devenus monnaie courante.

Cette fois ci, c'était le Commissaire Gazou qui l'arrachait aux bras de morphée et à ceux de sa belle danseuse.

"Tessier?
- Ouais, c'est moi, rétorqua l'inspecteur, la voix empâtée de sommeil.
- J'ai besoin de vous dans dix minutes au coin des rue Eddy et Frontenac. Le restaurant Chez Barbe, vous connaissez?
- Ouais, je vois où c'est. J'arrive.

Il raccrocha au nez et à la barbe du commissaire mettant fin d'un index autoritaire au flot d'éructations traditionnelles l'enjoignant à se presser, le menaçant de représailles si, comme à son habitude, il mettait plus de temps que necéssaire en termes Gazouilliens pour faire son apparition à l'endroit indiqué.

Marc-André Tessier n'aimait pas conduire. A vrai dire, il avait une sainte horreur de tous types de véhicules motorisés et n'y recourait d'ordinaire qu'en cas d'extrême urgence. Aussi enfourcha-t-il son vélo avant de s'enfoncer dans la nuit humide de Gatineau, son casque vissé à la tête, la tête rentrée entre ses deux épaules et les revers de son long imperméable gris battant au vent.

Lorsqu'il arriva sur les lieux du crime - il devait au moins s'agir d'un homicide pour que le gros Gazou l'appelle ainsi au beau milieu de la nuit - la rue était déserte. Le restaurant brillait de tous ses feux et grouillait de policiers, contrastant étrangement avec le reste du voisinage endormi et éteint. Debout sur le seuil, au bas des trois marches du péron le commissaire Gazou machouillait l'un de ses éternels bâtons de réglisse. Cette habitude dégoutante, il l'avait prise quand il avait arrêté de fumer quelques années auparavant. L'inspecteur Tessier douta que les copeaux de bois ingurgités en quantité par son supérieur ventripotent ne soient meilleurs pour sa santé que les barreaux de chaise cubains auxquels ils avaient succédé. En toute honnêteté, se dit le détective, il se pouvait fort bien que le remède soit pire que le mal.

L'accueil fut moins que cordial.

" Vous ne pouvez pas arriver en voiture comme tout le monde Tessier. Il faut toujours que vous vous fassiez remarquer, n'est-ce pas?
- Je me suis dit que l'air frais des petites heures du matin m'aiderait à me réveiller.
- Ne faîtes pas le malin avec moi Tessier, l'avertit Gazou.
- Que me vaut donc l'honneur de ce début de journée prématuré?
- Je vous préviens, ce n'est pas beau à voir."

Gazou lui fit signe de le suivre et l'inspecteur emboîta le pas au commissaire pour pénétrer sur la scène du crime. Au beau milieu d'une mare de sang coagulé gisaient les corps démembrés de deux hommes, l'un mince comme un fil, l'autre plutôt bien portant. Quiconque était l'auteur de ce carnage abominable s'était amusé à interchanger les morceaux des deux victimes en un patchwork macabre. En dehors du fait qu'ils aient été ainsi réarrangés de manière ridicule, les deux hommes semblaient avoir subi de multiples blessures en différents endroits. Sur chaque corps Marc-André dénombra au moins dix traces de brûlures électriques, chimiques ou thermiques, plusieurs impacts de balles, des coupures et plaies faites à l'arme blanche et autant d'ecchymoses. Difficile de dire dans ce capharnaüm de souffrance quel avait été le coup fatal.

"Eh bah, je souhaite bonne chance au légiste pour déterminer la cause du décès, remarqua-t-il à voix haute.
- Comment peut-on se livrer à un pareil massacre, renchérit Gazou, le bâton de réglisse toujours coincé au coin des lèvres. Celui qui a fait ça est un véritable animal. Qu'en pensez-vous Tessier?

La mécanique cérébrale du fin limier n'avait pas attendu la question du commissaire pour s'emballer. Déjà, les rouages bien huilés avaient livré leurs premières déductions et un ébauche de scénario avait commencer à germer sur le terreau fertile de son imagination.

- J'en pense qu'il est l'heure du petit déjeuner, répondit l'inspecteur tandis que son estomac émettait un grondement approbateur.
- Que vous puissiez-penser à bouffer dans un moment pareil, ça me scie.
- Faîtes attention à ne pas perdre un morceau comme l'un de ces deux là, rajouta Tessier sur le ton de la plaisanterie, avant de sortir par la porte enrubanée de cordons de police.

Dehors, le jour naissait et un meurtrier en liberté courait les rues.

Melanie White - Chapter I

Please, bear with me.

The story I am about to tell you is not an easy one. Very little joy and innocence for the taking there, lots of darkness and ignorance. And if you really mean to ask, the worst part is not about the events: it's about the people who are involved. I should know that since this story is the story of my very life.

My name is Melanie White, a name whose irony has taunted me throughout a long but fortunately now ending existence. Little people really know what Melanie means - in the etymological sense, I reckon. Tough luck for me, my parents were part of that ignorant bunch and I ended up with the most antithetic combination of first and last names that ever was. Looking back now, it turns out that there could not have been a more perfect fit to describe the living paradox that I was and still am today. Not for long, thank Evil.

I was about to turn fourteen when my unusual nature started to manifest itself. I was reaching that age where most of my peers were inconvenienced by acne and other minor physical disruptions triggered by a more complex, deeper metamorphosis. For some time, the change in me wasn't as obvious as it was in others. I remember that special guy, Robert Onyk was his name except everybody called him Bob Zits. Poor Bob also had the bad fortune to have terrible breath which made his life even more miserable.

You know how children can be cruel: I'm ashamed to say that I was no exception to that rule. If I had known what was about to happen to me, had I had the slightest hint of the upcoming and overwhelming events I was about to live and barely survive, then never would I have encouraged the jokes and pranks directed at Bob. Because I would have realised that he and I were a lot more alike than I first thought. But silly teenager that I was, indoctrinated in the comforting sulkiness of mockery, I laughed and pointed my finger. And believe me, I paid double price for that later on.

As for Bob, he commited suicide the eve of his fifteenth birthday.

I warned you, this story is no fairytale.

***

Shortly after the passing of Bob Onyk which was due, according to the coroner, to a combination of low self-esteem and excessive sensibility, I began to change. A thing I know for sure is that there was no direct correlation between these two events although they were close enough in time. The main reason for that certainty, as eery and shocking as it may sound, is as deep and dark as the true cause of Bob's death, a collective murder perpetrated by a throng of teenagers hooked up on hormons. Even though we had pushed him over the edge - or into the clearing at the end of the path as you'd prefer to put it - even though I was a passive but sentient accomplice in his tragedy, I felt absolutely no guilt.

No, the trigger to my metamorphosis was encoded in my genes which made every counter effort vain in nature. At first, my parents and I thought that I had come down with a bad case of chickenpox. This preliminary diagnostic turned out to be an utter understatement when my bones started to grow in peculiar directions. To no avail, I was passed under the scrutiny of sophisticated tests and examined by the most eminent specialists. Nobody, no matter how smart or dedicated, seemed to be able to understand, let alone explain, what was cooking under my skin. The pain was excruciating both physically and mentally and after a while, I started to see everyone losing hope for me. In my delirium, I was babbling nonsensical sentences which seemed to come out of my mouth directly from an alien world. But as I learned a few days later, after I met Scipion, this verbal diarrhea had a hidden signification and was only part of the change operating in me, a change that would have killed me if it wasn't for a less than divine intervention.

I would have died that day if Scipion hadn't shown up out of nowhere, that day I was turned into a female demon.

There, I said it. How's that for therapy?

***

So there was I, lying on my hospital bed, eyes fixed on the white ceiling, my body and mind burning from inside, waiting for the time when I would miss the strength to inhale that last but necessary gulp of aseptic air. My parents were discussing in a corner of the room, trying to make up their mind on whether or not they should get a priest for me. They had just decided they would which was certainly not going to help, when Scipion came in, his eyes the same faded shade of grey as his tired raincoat. My father was on the phone talking to the receptionist at the hospital's chapel so it was my mother who dealt with our impromptu guest.

"Can I help you?
- No Madam, but I can. I know exactly what is happening to your daughter for having experienced it myself.
- Are you a doctor?
- No, but as I told you, I am very familiar with this situation.
- I'm sorry Sir, but if you are not medically qualified, I will have to ask you out.
- I understand your reticence, but you must believe me, for the sake of your own child. I've come a long way for her and if you would just let me...
- Now this is enough, someone interrupted. It was my father with that tone of firm resignation I only knew too well. These may be the last moments we will ever spend  with our daugther and we won't let them be taken away from us by a perfect stranger, no matter how far he comes from. The priest is on is way up so you must leave now or I will call hospital security.

At the mention of the name of the divine emissary, I saw rage flooding Scipion's face, murder filling his eyes. Although I shouldn't have - it was really too early for me to hold any kind of grudge against a man of the church - I resented his hate almost empathetically. Slowly but firmly, his anger turned into resignation and he talked his last words to my parents:

- I'm afraid you don't understand and I apologize for what I am about to do, but one day you'll realize that I was only acting in good faith."

He raised his hand up to his forehead and opened his mouth wide as if crying in pain. Hit by the inaudible ultrasounds, I saw my parents and the nurse collapse to the ground before Scipion spread his bat-like wings and took me into the night breaking out of the window of the 19th floor.

This was my first encounter with my mentor and my first experience of the underworld.

One of many to come.

***

As we were flying over the lake, hidden in the darkness, I lost consciousness. My worn out body had had its count and for some strange reason, I was feeling safe flying in Scipion's arms. Safer that is. A few hours later, I can't tell exactly how many, an uproaring stench forced me back to reality. I was lying on a moldy couch and the bouquet in question was coming from the little kitchenette where my abductor was as busy as a green fly on a fresh cow pie. His chest was bare, his raincoat lying on the floor, leaving his skinny pale wings exposed. I took a moment to look at him, at the way he was built, and noticed a few details about his extraordinary anatomy that I hadn't had time to fully consider before we escaped into the night. His ashy complexion made him look sick and his grey eyes made him look dead. In some places, the diaphanous skin joining his ridiculously long phalanges had been punctured so he was surrounded by a strange weaving of light.

"What are you? I asked.
- You're awake. Good, this means that you're getting better already.
- No really what are you?
- Do you want the scientific or the religious explanation?
- What about both? I don't think there can be too much information in this situation as I am completely clueless.
- OK, here's the deal. You eat that soup I prepared for you and while you do that, I'll tell you everything.
- You call that stinky mix a soup.
- Magic soup, recommended by the doctor.
- I thought you were no doctor.
- Not in the world of humans but here, I'm as close to a doctor as you will get.
- And in which world exactly are we supposed to be?
- Just eat the soup and I'll explain.

So while I was sipping at the revolting mixture trying not to barf on the already disgusting furniture, Scipion started my initiation.

Fièvres, Chapitres 2 à 4

Il ne connaît pas son nom. En fait, à bien y réfléchir, il n’en a jamais eu, et cela n’a rien d’étonnant. Il fait partie de la première génération, de celle qui, il y a très peu de temps, a acquis la conscience. Nous l’appèlerons donc Maurice pour des besoins évidents que nous sommes seuls à connaître, puisque c’est là notre manie de tout nommer, choses comme êtres. Bien vite, Maurice a mis ses facultés hors du commun au service de la petite communauté à laquelle il appartient. Avec les autres jeunes qui, comme lui, montraient des aptitudes nouvelles il a participé à l’élaboration d’une stratégie qui leur permet déjà d’augmenter sensiblement l’espérance de vie moyenne de tous leurs semblables. Durablement ? Peut-être bien, si les monstres qui ont pris l’habitude de s’en prendre à eux ne trouvent pas la parade rapidement. Maurice est un bar, mais pas n’importe quel type de bar. Dans notre language humain, on pourrait dire qu’il est l’un de premiers représentants d’une espèce mutante, le nouveau modèle de la nouvelle gamme, plus performant, plus efficace, la lessive qui lave plus blanc que blanc. Voici d’ailleurs qu’une sentinelle vient danser en rond autour de lui pour lui faire savoir qu’un chalutier s’approche par le sud, l’occasion pour lui et pour les siens de faire une fois de plus la preuve des nouveaux talents qu’ils ont acquis. Maurice ne sait pas ce que sont exactement ces grandes prisons dérivantes, mais, de façon intuitive, il les associe à la notion de danger et sait qu’ils représentent une menace réelle. Il perçoit à présent à travers sa ligne latérale, le vrombissement du moteur diesel qui se rapproche inexorablement. Il peut même imaginer les flétans destructeurs ravager le sol de son océan. Maurice effectue la danse de la fuite et le banc entier se met en mouvement à grande vitesse, à la perpendiculaire de la trajectiore du bateau tout en s’enfonçant vers le fond et en collant au relief sous-marin. Les voici à l’abri des sonars et l’ordre est donné de continuer à avancer sans remuer une seule écaille ou une seule nageoire en dehors du moulage que vient de former le banc sur le plancher océanique. Enfin, ils aperçoivent la faille et s’y engouffrent à l’image d’une chute d’eau téléostéenne basculant au-dessus d’un aplomb rocheux. Les respirations ralentissent et l’attention du banc se tend vers le bruit du moteur... qui s’éloigne. Pour Maurice et les siens, c’est une nouvelle victoire. Ils la savourent en silence et dans une immobilité parfaite, ils espèrent qu’ils connaîtront à nouveau ce genre de miracle.

~


« J’y comprends rien cap’taine, ce foutu banc était à un kilomètre au nord et il s’est tout bonnement volatilisé de l’écho sonar. Que je sois emporté par une lame si je mens. Ces satanés poiscailles ont encore avalé leur potion d’invisibilité.
- Saletés de bestioles, ils sont en train de nous faire passer pour des amateurs. Et ce salopard de Darwin qui enfonce le clou. Je me demande ce qu’il y connaît, lui, à la pêche.
- Qu’est-ce-qu’on fait cap’taine, on ne va tout de même pas rentrer au port les mains vides une fois de plus? C’est que j’ai une femme et des gosses à nourrir moi. Cap’taine ?
- Ferme la un peu j’essaie de réfléchir. Que disent exactement les derniers relevés du sonar ?
- Bah je vous l’ai dit cap’taine, le banc progressait vers l’Est, on pouvait facilement le contourner et le prendre en filature. Seulement, la seconde d’après, il n’y avait plus rien, juste l’écho du fond correspondant aux relevés topographiques de la région. Je n’y comprends rien de rien.
- Toi non, mais moi je crois bien avoir compris. Nous allons d’ailleurs le vérifier immédiatement. Mets le cap au Nord !
- Vous ne voulez pas me dire ce que vous avez compris cap’taine ?
- Mets le cap au nord et tu verras par toi-même !

Telle fut la réponse du capitaine McCabe à son matelot qui ne discuta pas l’ordre et vira de bord. L’argument que venait de lui servir son supérieur hyérarchique lui suffisait amplement et la simple évocation de la fortune avait eu le même effet sur son zèle que sur ses pupilles : elle les avait dilatés.

A vingt miles nautiques au nord du lieu de cette première discussion, le sonar signala la présence d’un nouveau banc.

« Qu’est-ce que je fais cap’taine ?
- Tu maintiens le cap, je te dirai quoi faire en temps voulu.
- Mais ces saloperies vont encore se barrer !
- Non, pas cette fois, fais moi confiance ! Que dit le sonar ?
- Toujours la même chose, ils sont a un mille de nous et ... nom d’un chien, ils disparaissent cap’taine, j’vous l’avais bien dit, ces cochonneries de poissons sont encore en train de s’évaporer.
- Tu fais trop confiance à tes appareils. Coupe les moteurs et apprends ! »

Sans un mot, le matelot exécuta l’ordre, non sans avoir pensé au préalable que son capitaine était probablement en train de perdre la raison. Ce devait être l’un des signes avant coureurs de la sénilité. Après tout, le vieux loup était agé de plus de soixante ans et en avait passé environ quarante cinq à bourlinguer sur les mers.

« Qu’est-ce qu’on fait maintenant cap’taine ?
- On se tait et on attend. »

Après quelques minutes de silence radar, l’homme commençait à s’impatienter quand apparut sur l’écran verdâtre, d’abord un fantôme diffus de points, puis l’empreinte du banc entier à environ huit cent mètres, plein ouest.

« Nom d’un chien Capt’aine les voila qui réapparaissent comme par magie. Comment saviez-vous qu’ils étaient toujours là ? Dîtes capt’aine, comment ?
- J’ai bien étudié la topographie des fonds au retour de notre première sortie infructueuse et j’ai remarqué qu’à cinq cent mètres à peine de l’endroit où nous avions perdu le premier banc, le plancher océanique se fend en une crevasse légère mais suffisamment profonde et longue pour abriter un banc de poissons.
Vous ne voulez tout de même pas dire que...
- Si matelot, ils ont appris à se cacher. Et apparemment c’est un jeu auquel ils excellent.

~

Comment avait-il pu se montrer si naïf? Maurice s’en voulait de ne pas avoir vu le coup venir, l’arrêt brutal du bruit de moteur aurait du lui mettre la puce à l’oreille. A quoi bon lui servait sa nouvelle intelligence s’il n’était pas en mesure de l’utiliser afin d’assurer la sécurité du banc? Maintenant, il était trop tard, les quatre cinquièmes de sa famille venaient d’être capturés et hissés vers l’étendue de gaz asphyxiant située en surface : une mort certaine. Maurice errait seul dans les étendues désolées par le passage des flétans où il découvrait un sentiment nouveau et douloureux, la culpabilité. Si c’était là le prix de l’évolution, il aurait préféré ne pas la subir, rester inconscient et s’affoler comme ses congénères l’avaient fait quand le filet s’était refermé sur eux. Au lieu de cela, il avait trouvé le moyen d’échapper à la mort. Quelle poisse ! La prochaine fois que l’occasion se présenterait, il ne chercherait pas à fuir. Conscient de son existence insignifiante, Maurice vient de réinventer le suicide et il nage à pleine vitesse vers la côte à la recherche de la meilleure mort qui soit pour lui. Il croise un requin indolent qui ne lui prête pas la moindre attention. Sans doute, le grand chondrychtien a-t-il déjà mangé ce qui expliquerait son indifférence. Maurice passe donc son chemin et se dirige à nouveau vers son destin. A quelques encablures de la plage, notre bar mutant rencontre un objet insolite dont émane l’exquis parfum du danger. L’animal en fait rapidement le tour et identifie la chose comme un piège primitif. Au bout d’un filin transparent lesté par des billes métalliques, se trouve un crochet de fer dont l’extrémité affutée a servi à transpercer une grassouillette néréis. Maurice comprend immédiatement le but du dispositif et se demande quel animal serait suffisamment stupide pour se laisser avoir par cette vulgaire carotte. La réponse qui jaillit dans son esprit est lumineuse. Lui, Maurice, sera l’idiot en question, lui, le poisson évolué va aller se pendre volontairement au bout de cette cordelette. Quelle ironie ! Comme il n’a pas vraiment faim, il se force presque à engloutir le ver annelé balotté par les micro-courants de la marée montante. Comme prévu, le crochet s’enfonce dans son palais, la sensation de piqûre est instantanée et la douleur passe rapidement alors que Maurice devient le premier poisson qui, consciemment, se soit fait faire un piercing. Et maintenant, que faire ? Ah oui, c’est cela, il doit s’agiter pour signaler au concepteur stupide de ce piège stupide qu’un animal encore plus stupide s’y est laissé prendre. Soit, Maurice se démène, ondule furieusement et commence à sentir une légère traction à l’autre bout de la ligne. Ouf, ce n’est pas trop tôt, pense-t-il alors que le fil invisible se tend et le ramène vers la surface. Ça y est, il est arraché à son océan natal, adieu monde cruel. Il suffoque déjà alors que deux sortes de pinces roses, flasques et maladroites tentent de saisir son corps enduit de mucus sans trouver la moindre prise. Puis le pêcheur introduit dans sa bouche une tige d’acier qui vient déloger le crochet enfoncé dans son palais et le voilà dégorgé. Comme si son supplice n’avait pas suffisament duré, les pinces le transportent jusqu’à une cage transparente remplie d’eau. Ah non! Ça ne va pas se passer comme ça! Maurice est venu ici pour mourir et non pour finir séquestré dans cette prison de verre où, il en est sûr, il finira par découvrir les affres de la claustrophobie. On ne lui laisse cependant pas le choix et voilà qu’il est affligé, en une ultime insulte, de la vision atroce du visage béat et benêt de son ravisseur.

« Qu’avons-nous là ? S’extasie un Charles Darwin ravi par sa pêche miraculeuse. Si je ne m’abuse, il s’agit là d’un splendide spécimen de Dicentrarchus labrax. Voyons voir, comment vais-je t’appeler. Flipper? Non, rassure-toi, je plaisante. Que dirais-tu de Michel? C’est un joli prénom pour un jeune bar? Va pour Michel alors. »

Et c’est ainsi que Maurice fut baptisé Michel.

Di Ritornu, Chapitre I – La schizophrénie du globe trotter

Enfin, j'étais de retour au pays. Il faut dire qu'elle m'avait manqué, ma belle campagne avec ses clochers et ses cigales, ses champs de fleurs parfumées et ses places ombragées. Le matin même, j'avais retrouvé avec émotion les rues qui m'avaient vu grandir, leur parfum, cocktail d'essences indescriptibles et enivrantes, de légumes gorgés de soleil, de fromages frais et de brioches à la fleur d'oranger. Rien ou presque n'avait changé durant mon absence, comme si le village, avec ses habitudes, s'était ancré dans le temps, attendant patiemment mon retour tel un chien fidèle. Pourtant, en dépit de ce flot continu de sensations familières, une étrange impression s'était emparée de moi comme un soupçon inexplicable qu'il manquait une ombre au tableau, que quelque chose avait changé sans que je puisse dire tout à fait ce dont il s'agissait. J'avais passé une bonne partie de l'après-midi à tenter de mettre le doigt dessus, à essayer sans succès de retrouver la pièce éludée à mon décor. J'en finis presque par perdre ma patience légendaire et décidais de recourir à la méthode que j'utilisais couramment dans ce genre de situation. J'allais tout simplement oublier la chose ou du moins essayer de ne plus y penser en focalisant mon attention sur mes retrouvailles avec cet endroit charmant et ses habitants colorés.

Une quinzaine de jours passa au cours de laquelle je fus transporté d'agitation en agitation, moi, l'enfant prodigue qui avait voyagé au bout du monde, avait vu la grande Amérique, étais devenu soudain le centre d'attention de la petite communauté. Ma gloire et mon prestige ne firent cependant pas long feu, non que je fusse devenu du jour au lendemain ininteressant mais plutôt parce que la dynamique sociale des petits villages est ainsi faite: ce qui est d'actualité le lundi redevient simple fait divers ou rumeur le vendredi. Ainsi, se lassa-t-on de parler de mon périple et de mes aventures pour retourner vers les soucis ordinaires du quotidien. Les pronostics allaient bon train pour essayer de découvrir les derniers ragots de campagne, qui était donc le nouvel amant de madame le maire ou qui avait bien pu voler la Vespa du fils du boucher?

***

Ce ne fut que dix jours plus tard au cours d'une promenade sous le soleil alors que j'étais de nouveau seul et que l'ivresse du retour commençait à se dissiper que le sentiment d'étrangeté revint me hanter à l'image d'une gueule de bois insidieuse. Je flanais sans véritable but le long du petit sentier de terre qui serpente aujourd'hui encore entre mon jardin et la plage quand apparut au détour de l'un des virages aveugles une pierre colossale sur laquelle j'aimais à grimper alors que j'étais encore minot. Le rocher en lui même n'avait rien d'extraordinaire, posé avec précision là où je l'avais toujours vu et là où il s'était probablement trouvé depuis plusieurs siècles. Non, ce qui capta mon attention fut le petit animal qui s'était perché à son sommet semblant me défier d'un regard bravache. L'idée saugrenue qui me vint instantanément à l'esprit fut qu'il devait s'agir d'un « petit suisse », l'un de ces écureuils miniatures et bondissants que j'avais largement cotoyés pendant mon année canadienne. Bien que cela fut impossible, je m'avançais un peu plus vers la bête m'attendant presque à la voir se dresser sur ses deux pattes arrières et pousser son cri de mise en garde caractéristique avant de se carapater la queue entre les jambes comme un lâche. Il fallut que je m'approche à moins de deux mètres pour constater mon erreur de jugement. L'animal n'était en fait qu'un gros lézard venu se dorer la pilule au soleil. Je m'étais bien naïvement laissé abuser par sa robe beige et les bandes noires qui courraient le long de ses flancs. Dans son attitude cependant, rien de la fougue du petit suisse, et ce fut à peine s'il daigna bouger alors que je passais à côté de lui.

***

Vint ensuite l'épisode du café du coin où j'allais, de temps à autre à l'heure du déjeuner, déguster l'un de leurs irrésistibles pans bagnats. Une fois mon assiette nettoyée avec précision et efficacité, je sentis qu'il me restait encore une petite place pour le café et quelques douceurs. J'allais donc pour rajouter quelques grammes de caféine et de sucre à ma commande quand sans réfléchir je commis une bourde qui déclencha une altercation digne d'un roman de Pagnol. Voici, en substance, l'échange que j'eus avec le tenancier.

« Est-ce que Monsieur prendra du dessert, s'enquit l'homme au tablier blanc.
-Oui lui répondis-je sur un ton décidé, je voudrais un café crème et une boite de Timbits s'il vous plaît.

Un instant déconcerté, je vis mon bougre tourner à l'écarlate.

-Ti me bittes, Ti me bittes. Mais pour qui il me prend l'Escartefigue. Je ne suis pas une tafiole moi. Va dire ça à l'un de tes petits copains du quartier des artistes mais pas à moi peuchêre! Non mais, est ce que je t'insulte moi? Allez fous-moi le camp, espèce de mal élevé.

Afin d'échapper au scandale de ce quiproquo salé, je préférais payer mon dû et disparaître en vitesse, entendant encore mon hôte, désabusé prendre à témoin sa femme qui officiait aux fourneaux.

-Ah la bonne mère! Martine! Tu ne devineras jamais ce qu'il me dit le client. Il me dit « Ti me bittes »! À moi! Comme ça! Non mais tu te rends compte ...”


Je n'eus malheureusement pas la chance d'assister à la suite de ses atermoiements délirants. La porte du petit café se referma derrière moi et mit fin à la comédie sur un grincement cynique. Jamais plus je n'oserais remettre les pieds ici. C'était bien dommage, ils étaient vraiment délicieux ces pans bagnats.

***

Errant dans les rues à la suite de ma mésaventure, je me pris à réfléchir à la tournure qu'avaient pris les événements. Quelle mouche avait bien pu me piquer pour que je commande une boîte de Timbits, ces petits beignets délicieux et bien gras qui font le régal de tous les Canadiens petits et grands. Décidément, ce pays ne me lâchait plus. J'avais pensé m'en être débarrassé une bonne fois pour toutes en revenant chez moi mais force était de constater que j'en étais encore imprégné comme de l'odeur d'une moufette, l'un de ces putois massifs aux effluves pénétrantes. Cette constatation fit jaillir dans mon esprit une image nauséabonde, où je voyais la version géante de cet animal, m'arroser sournoisement de ses glandes anales. Il s'agissait en quelque sorte de ma marque de Caïn personnelle. Aujourd'hui et avec le recul, il semble évident que cette allégorie de mon expérience canadienne m'avait bien plus marqué que je ne l'admettais au départ.

J'en veux pour preuve ce qui m'arriva le lendemain matin alors que je sortais les poubelles. Chargé de mes deux sacs bien pleins, l'un de recyclage l'autre de déchets organiques, j'abordais avec énergie la petite côte menant aux bennes à ordures de la municipalité. Revigoré par la douceur de cette matinée automnale, la caresse du mistral dans les cheveux, je me sentais invincible. Mais tandis que je balançais mes deux paquets par dessus le rebord des containers, un raffut venu de nulle part me fit sursauter. Je me retournais méfiant dans la direction d'où m'était parvenu ce tapage et c'est alors que je l'aperçus. La moufette était bien là, elle m'avait suivi dans l'avion et avait trotté jusqu'à chez moi sur ses petites pattes rables, telle la créature de film d'horreur qu'elle était, venue assouvir sa vengeance séculaire. En un geste instinctif de défense, je me couvrais le visage du bras comme si cela aurait suffit à me protéger contre le sort humiliant qu'ourdissait sous sa queue la créature au regard pointu. Je ne sais pas combien de temps je restais prostré dans cette position, attendant, les narines aux aguêts, l'attaque fatale de l'animal. J'eus le temps de me repasser la scène en pensées une bonne dizaine de fois avant qu'une caresse appuyée contre mon tibia ne vienne me tirer de ma torpeur. Ma moufette n'était qu'un chat. Un chat noir et blanc certes, mais bien un chat.

***

À partir de ce moment là, je commençais à m'inquiéter sérieusement pour ma santé mentale. C'était une chose de confondre un lézard avec un petit suisse, c'en était une autre de trembler de peur devant un chat de gouttière. Sur le conseil d'un ami, je me décidais donc à aller consulter une spécialiste de renom, le Docteur Anne-Marie Givis pour ne pas la nommer, afin qu'elle m'aide à y voir plus clair. Mon entrevue avec le Docteur Givis fut une véritable révélation. Il faut bien dire que la réputation de cette femme n'était pas usurpée et qu'elle sut dès le départ traquer le mal dont je souffrais, n'hésitant pas pour cela à disséquer mes comportements les plus anodins pour en interpréter la signification ou, comme elle aimait à le dire, le symbolisme.

« Je vois. Vous souffrez donc d'hallucinations visuelles reliées à votre séjour au Canada. C'est un phénomène banal, ne vous inquiétez pas pour cela. Je pense que vous vous êtes tout simplement plus attaché que vous ne l'imaginez à ce pays.
-C'est n'importe quoi, commençais-je à penser au fond de moi.
-Vous croyez que je me trompe, reprit-elle à voix haute.

Je restais un instant abasourdi par cette annonce. Je ne sais pas comment elle s'y était prise mais elle avait lu en moi comme en un livre ouvert.

-Ce n'est pas grave, cette réaction de rejet est tout à fait normale. Et quoi qu'il en soit, vous n'avez pas le choix. Si vous voulez guérir, il vous faudra accepter la réalité. Que le Canada vous manque et que, de ce fait, vous ne vous sentez plus en parfaite adéquation avec le village où vous avez grandi et passé la majeure partie de votre vie.
-Qu'est-ce que cela signifie exactement?
-Que vous avez changé, mon cher, que vous n'êtes plus la même personne que celle qui a quitté notre campagne il y a un an.

Après quelques minutes de flottement, j'entamais la digestion de cette idée amère. Chose incroyable, je commençais même à y donner du crédit. Cela expliquait bien des choses, le petit suisse, les Timbits, la moufette et cette ombre de caribou que j'avais cru un jour apercevoir au bord de la route. J'entendais la voix du docteur élaborer sur son diagnostique mais je ne l'écoutais plus. Quand je revins enfin à moi, les mots que j'entendis sortir de la bouche d'Anne-Marie m'assénèrent un nouveau coup de bambou.

-Tu m'écoutes mon p'tit Crisse?
-Quoi, que... que dites vous, parvins-je à bredouiller à moitié groggy.
-Que cela provient souvent du... Vous êtes sûr que vous allez bien?
-Oui, oui, tout est correc'... Que cela provient de quoi?
-... du dégoût qu'on y puise. »

La réalité s'imposa alors à moi à la vitesse d'un bus Greyhound fonçant sur une autoroute déserte. Ce qu'il manquait à mon décor, c'était le Canada, ce qui avait changé, c'était moi.

Artie, Chapitre 2

Artie avait appris à écouter alors qu'il n'était encore qu'un oeuf. A travers les membranes et les couches concentriques de son enveloppe protectrice, les premiers sons qu'il perçut se résumèrent tout d'abord à un sourd murmure. Mais, petit à petit, au fur et à mesure que son cerveau apprenait à assimiler les nuances, le bourdonnement incompréhensible avait pris corps, s'était mu en un enchaînement de mots intelligibles, des bribes de conversations échangées par ses parents aux comptines qui leur étaient adressées à sa soeur et lui. Chez les Oatzins, l'apprentissage du langage se faisait in ovo , ce qui expliquait pourquoi Artie avait été capable de communiquer avec ses parents dès son éclosion.

Tout au long de son développement embryonnaire, il avait aussi su écouter d'autres bruits plus intimes, comme ses premières pulsations cardiaques ou bien encore le sifflement de l'air inspiré au travers de la chambre pneumatique. Ces musiques corporelles avaient été pour lui les plus intrigantes jusqu'au craquement fatal de sa coquille.

Mais ce qu'Artie aimait écouter par dessus tout, c'était les histoires de grand père Julius, véritable mémoire vivante du village Oatzin où il était né. Comme en témoignait son nom atypique, donné en baptême par les dieux en personne, Julius n'était pas né de la dernière lune. À 105 ans, il était le dernier ancien encore en vie à se souvenir de l'époque où les dieux foulaient encore leur terre. Tous les soirs de pleine lune, la petite communauté se rassemblait pour commémorer leur paradis perdu et c'était alors l'occasion rêvée pour grand père Julius de faire la démonstration de ses talents de conteur. Parmi les histoires favorites d'Artie figuraient celles de Mia, la première Oatzin façonnée dans la boue par leurs créateurs omniscients, celle de Glibi, l'Oatzin qui voulut ressembler aux dieux - et faillit bien y parvenir - et enfin celle, plus contemporaine d'Indie, qui était parti il y a six cents lunes à la recherche de la cité perdue des dieux. Toutes ces légendes titillaient sans ménagement la curiosité maladive du jeune oisillon, le forçaient à rêver des nuits entières d'aventures et de découvertes plus trépidantes les unes que les autres. Si bien que les lendemains de pleine lune, Artie se réveillait toujours en une demi transe, perdu entre un monde imaginaire et celui bien réel des prédateurs qui rôdaient en nombre.

Il faillit bien y perdre la vie, un matin qu'il se prenait pour Indie, arrivant au pied des ruines gigantesques de la mystérieuse cité divine. Immergé dans son rêve éveillé, il ne vit pas le fauve à l'affût tapi au pied d'un arbre. Artie lui aurait probablement servi de repas si son meilleur ami Gamjie ne l'avait interpellé à ce moment là depuis les cieux. Le jeune Oatzin s'envola juste à temps et senti à peine l'entaille superficielle que firent les griffes acérées de la bête dans sa patte postérieure. Quand il rentra chez lui ce soir là, après une folle journée de poursuites aériennes aux côtés de Gamjie, sa mère lui demanda comment il s'était blessé à la cuisse. Jusqu'à son dernier souffle des centaines de lunes plus tard, Artie ignora qu'il était passé ce jour là très près de la mort. Le destin avait simplement d'autres plans pour lui, des plans qu'Artie, même dans ses fantaisies les plus folles, était bien loin d'imaginer.

Artie - Chapitre premier

Première partie: "Il sera une fois..."

I


À l'époque ancestrale où les Dieux vivaient encore parmis nous, nous ne connaissions ni la faim ni la maladie. A l'abri de Leurs ailes d'acier, notre vulnérabilité naturelle ne constituait pas un handicap. Nul être vivant, si puissant soit il, n'aurait osé s'attaquer à nous de peur de s'attirer Leur courroux. Notre petit peuple s'épanouissait dans la sécurité et si nous finissions par mourir comme tous les êtres vivants ici bas, ce n'était souvent qu'après une longue et heureuse vie.

Hélas, arriva le jour funeste où, sans aucune explication, sans même aucun avertissement, les Dieux nous abandonnèrent à notre sort, aux griffes et aux crocs acérés de créatures cent fois plus fortes, cent fois plus rapides que nous. Il y eut bien une période de méfiance assez courte au cours de laquelle nous fûmes laissés en paix, les prédateurs s'attendant alors comme nous au retour prochain et inéluctable de nos créateurs. Mais ils ne revinrent pas et les bêtes affamées commencèrent à nous décimer. Notre population jadis florissante s'étiola peu à peu tandis que nous nous éparpillions de par le monde, jusqu'aux confins de contrées inaccessibles, saisissant dans un pur instinct de survie la seule alternative que nous offrait notre frêle constitution: la fuite.

C'est ainsi que nous survécûmes pendant des milliers de lunes, malades souvent, apeurés toujours, terrés, prostrés, à l'abri du regard perçant des carnivores qui nous traquaient. Jusqu'à ce jour, nous n'avons cessé de nous poser cette question troublante à plusieurs égards: "Pourquoi? Pourquoi nous ont-ils abandonnés ainsi?" Malgré tous les efforts de réflexion que nous y avons consacré, aucune réponse satisfaisante n'a pu être articulée et à ce jour, nous ne comprenons toujours pas cette défection soudaine. Et même si nous obtenions une réponse, aujourd'hui, cela n'aurait aucune importance. Car en quoi cela changerait-il notre situation? En rien, absolument rien.

***

Les premiers rayons de l'étoile effleuraient à peine le corps endormi d'Artie, pelotonné contre celui de sa petite soeur. Commençant à se sentir à l'étroit, il tenta de s'étirer mais dut y renoncer. Cet espace était manifestement trop petit pour eux deux. Il replia donc sous lui ses deux pattes postérieures et poussa de ses maigres forces dans la direction opposée à celle où se trouvait sa cadette. C'est alors qu'un craquement sourd retentit et Artie s'immobilisa apeuré. Que s'était-il donc passé? D'où pouvait bien provenir ce son à la tonalité impérative?

Pénombre rouge. A travers ses paupières closes, il perçut la morsure brûlante de l'étoile. Jamais auparavant ne l'avait-il ressentie de manière si intense. L'anomalie ne laissait rien présager de bon et pourtant, sa curiosité finit par l'emporter: Artie ouvrit les yeux.

Bien qu'il n'effectuât pas cette manoeuvre pour la première fois, ce qu'il découvrit alors lui coupa le souffle. Face à lui s'étendait un monde nouveau bien plus vaste que celui auquel il était habitué. Petit à petit, ses yeux protégés par trois jeux de paupières s'habituèrent à la clarté inédite et son cerveau commença à traiter les informations visuelles transmises à la pelle par ses nerfs optiques. Il sentit le vent chaud et sec s'insinuer au fond de la caverne jusque sur sa peau moite, tentant d'en extirper la moindre goutte d'humidité. L'air fouettant ses narines lui apportait un cocktail d'odeurs inédites agréables et nauséabondes mélangées. Il se retournait vers sa soeur, tout ébahi par sa découverte, dans l'intention de lui faire partager ce changement aussi incroyable qu'abrupt dans leur environnement quand il découvrit l'origine du craquement qu'il avait entendu quelques instants pus tôt.

Artie blêmit et, à la vue du désastre, un profond désarroi s'empara de lui. Il tenta bien de la ramasser, de la remettre à sa place mais rien n'y fit. Elle était irrémédiablement brisée. Inconsciente du drame qui se tramait à quelques foulées d'elle, sa petite soeur dormait paisiblement, innocente, ignorant la chance qu'elle avait, elle, d'être toujours intacte. Voilà une journée qui commençait décidément bien mal pour Artie. Abattu, il jeta sur le sol le fragment de coquille qu'il tenait encore entre ses griffes et finit de s'extirper tout à fait de son oeuf. Après qu'il eut trouvé son équilibre sur ses pattes chancelantes, il partit explorer la tanière familiale. La vie était injuste, certes, mais elle était aussi une aventure fantastique qu'Artie, armé de sa curiosité légendaire, avait la ferme intention de découvrir sans plus tarder.

Il s'aventura donc vers l'extrémité éclairée de la grotte où ses parents avaient élu domicile, prenant bien garde à chaque pas de mesurer son effort et de tester la stabilité du sol meuble dans lequel s'enfonçaient les talons de ses serres. Une fois parvenu au bord de l'aplomb rocheux qui bordait l'entrée de la demeure familiale, il leva les yeux vers le ciel où deux ombres élancées tournoyaient avec grâce. Artie les reconnut instantanément et commença à appeler dans leur direction. Les deux créatures interrompirent leur ballet aérien et vinrent se poser aux côtés de leur rejeton sur la petite corniche.

"Bonjour Papa, Bonjour Maman, lança-t-il le plus naturellement du monde, comme si sa présence hors de sa coquille était une chose coutumière.
- Tiens, tiens, entonna son père sur un ton jovial, regardez qui s'est enfin décidé à sortir de l'oeuf. Il commençait à se faire tard et j'ai bien cru que tu n'en sortirais jamais. Un peu plus, et ta petite soeur te coupait l'herbe sous le pied.
- Ne taquines pas le petit, Makie, tu vois bien qu'il est encore sonné par son éclosion, gronda sa mère.
- Bon, bon, mais je préfères te prévenir à l'avance Artie, maintenant que tu es sorti, tu vas avoir tes vieux sur le dos en permanence. Et crois moi, la couvée en comparaison c'est de la gnognote."

Makie fut interrompu par un craquement sourd en provenance de la caverne. À l'aune de son grand frère, la petite Farie avait apparemment hâte d'en découdre avec le monde extérieur. La famille se regroupa au fond de la caverne pour accueillir dignement ses deux nouveaux membres: les moments de joie étaient devenus bien rares et Artie et les siens avait appris à en extraire tout le contenu.

Pests in the Attic

It all began when my wife told me they were back. I had just come home and was longing for a bath. But I never had the slightest chance to even stick my big toe in the hot tub.

“Are you sure?” I asked her when I saw the worried look on her face “could it have been anything else?”

She answered she was perfectly sure and began to sob. I knew she hated those rats up there in the attic. Actually, they totally freaked her out.

“I really thought we had gotten rid of them last time when the exterminator came” I said, remembering we hadn’t heard their squeaky cries or the rattle of their fights since then.

My wife begged me to go upstairs and check things out. She was worried one of those furry monsters had made it out of its sealed prison and invaded our privacy. Her privacy, that was. I knew I had no other choice if I wanted to calm her down, so I took the broom in the closet and performed a thorough investigation of the first floor. As I found nothing, I came down the stairs and was stopped right in the middle of it by a sound noise coming from the ceiling.

“You hear that!” my wife shouted hysterically, “if we don’t have pest control come here tonight, I won’t be able to sleep. You hear me Maurice?”

Maurice, I always loathed my name. I even cursed my parents once or twice only because they had been cruel enough to bless me with this stupid, french sounding, heck of a name. My wife knew perfectly how to use it and to unleash the destructive power it raised in me. Without thinking I took the phone book on the patio table and dialed the number written under the logo of the “pest patrol”. After two or three tones, someone picked up.

Bus 182

Ce récit aux relents de terreur vous parvient d'un endroit reculé, perdu dans les méandres sinueux qui peuplent les confins d'une âme torturée, la mienne pour être précis. Ici, l'esprit dont je suis doté et que mon entourage taxe souvent de rationalisme, ne m'est d'aucune utilité. Sa quête perpétuelle de sens, sa soif de vérification par l'expérience et son incrédulité maladive s'y heurtent à des remparts infranchissables d'aberration. Ici, la folie rôde sous les frondaisons des neurones, prête à bondir telle un fauve affamé.

Malgré ma réputation d'homme de science intègre et honnête, ceux qui m'ont enfermé ici n'ont pas daigné m'écouter. Ils m'ont traité de fou, comme si le simple fait de me prêter une oreille attentive avait signé leur connivence, donné un complice assentiment à ma névrose. Je sais cependant que je n'ai pas été victime d'hallucinations, que tout ce que j'ai vécu, vu et entendu ce matin là dans le bus 182 de neuf heures s'est réellement passé. Quelque part, ils le savent aussi, j'en suis convaincu. Trop d'éléments troublants survenus ce matin là échappent à toute explication rationnelle, trop de traces visibles persistent qui viennent étayer ma version des faits. Parmi celles ci, les cicatrices qui sillonnent mon corps meurtri et dont beaucoup laisseront une trace indélébile gravée sur mon épiderme, témoins irrévocables de mon histoire. Ils ont bien essayé de me briser, de me faire admettre que je m'étais infligé malgré moi ces mutilations. Mais je vous l'ai dit, je sais que je ne suis pas fou.

Voici donc dans les menus détails ce qui m'est arrivé en ce funeste matin du 28 février 2007.

Comme à l'accoutumée j'attendais le dernier bus de la matinée au départ de l'arrêt Lebreton et à destination de Kanata. J'avais pris l'habitude de le voir arriver de loin alors qu'il sortait du transitway dans la direction opposée et s'engageait vers la droite sur une boucle lui permettant de rejoindre l'endroit d'où je l'observais. À neuf heures moins cinq, le véhicule aux couleurs de la compagnie locale s'arrêta le long du trottoir. Les habitués de la ligne que je croisais tous les matins montèrent en même temps que moi dans le ventre de ferraille peint de rouge et de blanc. Curieusement, le chauffeur n'était pas celui que nous avions l'habitude de voir. Après quelques instants de perplexité, je me dis simplement que notre conducteur habituel avait du se faire porter pale, énième victime de l'épidémie de gastroentérite qui sévissait à ce moment là. J'aurais cependant dû faire preuve de plus de circonspection, car l'identité usurpée de notre Charron était directement liée à la cascade d'événements dont j'allais être témoin bien malgré moi.

Je m'asseyais donc vers le milieu du bus comme j'en avais l'habitude alors que le véhicule s'ébranlait poussivement dans un concert de grincements métalliques. Au dehors, l'hiver polaire régnait sans partage et enserrait de sa poigne gelée les terrasses Lebreton. Les vitres du bus, constellées de cristaux de glace bordés de buée, encadraient le paysage austère que la ville gelée offrait à mes yeux encore lourds de sommeil. À l'image des matins précédents, le trajet débuta sans encombres. On aurait tout aussi bien pu être la veille ou l'avant veille tant le film de ma vie se répétait inlassablement à ce moment précis de la journée, véritable litanie existentielle commençant chacune de mes matinées. La seule différence notable demeurait assise derrière l'imposant volant de notre moyen de transport collectif et semblait, à ce moment là, sous son enrobage de tissus, faite de chair et d'os humains. Nous suivîmes donc la portion citadine de la voie express réservée aux autobus, nous arrêtant régulièrement pour laisser descendre ou monter le flot discontinu des travailleurs matinaux d'Ottawa. Arrivés à l'arrêt Dominion, il ne restait plus dans la carlingue que les passagers qui, comme moi, se rendaient à l'ouest de la ville avec, pour la plupart, Kanata comme destination finale. C'est alors que les premiers changements se manifestèrent, d'abord imperceptibles ou du moins insuffisants pour laisser présager de l'ouragan d'irrationalité dans lequel s'achèverait notre trajet quotidien.

Sur l'horizon gelé surgirent les barres d'immeuble de Lincoln Fields, leurs murs de briques efflanqués couronnés d'un inhabituel panache de fumée jaunâtre. La station d'autobus du quartier, véritable plaque tournante du transport en commun ottavien sise à la croisée des lignes nord-sud et est-ouest, semblait ce matin prise d'une frénésie hors du commun. Une véritable armée de camions bennes avait investi les friches encastrées entre la rue Carling et le transitway, y déversant un curieux chargement en tas inégaux. À première vue, le flot de poudre crayeuse éparpillé sur le gazon enneigé aurait pu être de la chaux vive. Mais comme je l'apprendrais par la suite à mes dépens, cette impression n'était qu'une vaste tromperie rationaliste échafaudée par l'esprit scientifique hébergé dans ma boîte crânienne.

Ce que vaut la vie

Prologue

Mario s’approcha l’air inquiet du vétérinaire qui examinait Belladona, la laitière dont il était si fier. Fier au point qu’il avait voulu sauvegarder ses caractéristiques en la faisant enfanter dès que la situation s’y serait prêtée ce qui s’était produit il y avait à peine deux mois. Il avait également choisi le père, un taureau vigoureux qui possédait un patrimoine riche lui assurant une engeance robuste. Mais le sort semblait en avoir décidé autrement, il était bien trop tôt et pourtant, Belladona avait entamé le travail de vêlage. Le docteur n’avait laissé aucun faux espoir à Mario qui était d’ailleurs tout à fait en mesure d’évaluer la situation par lui-même. Pour le jeune veau, aucune chance de survie. En revanche, la mère pouvait très bien se sortir de cette couche prématurée et le vétérinaire était là pour faire en sorte que le fleuron du cheptel de Mario soit en mesure d’assurer une nouvelle maternité après ce premier échec. L’éleveur tourna un regard plein d’amour vers l’animal et lut la souffrance dans ses yeux. Belladona comprenait parfaitement ce qui était en train de lui arriver et elle partageait sa peine avec cet être humain qui l’avait choyée depuis qu’elle était venue au monde dans les plaines de la pampa argentine. Dans un dernier effort, Belladonna expulsa le fœtus inanimé du jeune veau qui aurait pu être son petit si les circonstances avaient été différentes. Elle savait cependant quelque chose que son propriétaire ignorait, de façon instinctive comme elle savait la plupart des choses. Malgré tous les efforts déployés par le vétérinaire, le splendide animal n’aurait jamais d’autre occasion de donner la vie, de faire ce cadeau sans prix dont trop d’hommes ont tendance à ignorer la valeur qu’il s’agisse de celle d’un animal, d’une espèce entière ou même d’un de leurs congénères. Emilio, le fils aîné de la famille fit irruption dans l’étable. Rosetta la seconde vache gestante du troupeau montrait elle aussi des signes inquiétants de vêlage précoce. Mario se demanda ce qu’il avait bien pu faire pour que le sort s’acharne ainsi contre lui. Il pria le ciel avec ferveur de le protéger contre le malheur qui semblait soudain s’abattre sur sa ferme. Il ne se doutait cependant pas que son geste était reproduit à l’identique et au même moment par tous les éleveurs de la région et au-delà. Epuisée, Belladonna s’endormit sur la paille en regardant son maître implorer son dieu agenouillé sur le sol. Elle rêva qu’elle était mère.

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Communiqué de presse Agence Reuters :

Une épidémie de vêlage prématuré semble s’être déclarée simultanément en trois endroits du globe. Les régions touchées sont respectivement la banlieue de Buenos Aires, la campagne anglaise et l’état du Texas. L’origine de cette « fièvre accoucheuse » n’a encore pu être déterminée. Les autorités sanitaires ont par mesure de précaution mis les zones concernées en quarantaine. Les experts semblent optimistes quant à la conscription du fléau et excluent toute transmissibilité aux autres espèces y compris à l’homme

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Journal de bord du Dr. Tissouard, interne obstétricien de la maternité de Port Royal, Paris XIVème .

Chaque jour nous apporte de plus en plus de désillusions. Ce matin, nous n’avons pu sauver qu’un prématuré sur douze cas. Les chances de survie des nouveau-nés décroissent fortement depuis le début de l’épidémie et je crains qu’à terme, nous ne soyons plus à même de sauver ne serait ce qu’un seul bébé. Les statistiques que nous collectons affinent la survenue du moment critique de résorption vers les quatre mois de gestation. Les perspectives d’avenir sont désastreuses et si l’on considère qu’un pool de 1000 femmes fertiles suffirait à assurer la survie de l’espèce humaine, il faudra tenir compte de la période de fertilité qui s’arrête en moyenne à 47 ans chez la femme. Ce qui signifie que si d’ici à 35 ans, nous n’avons pas trouvé de solution à ce problème, nous, êtres humains, pourrons dire adieu à la vie. Nous ignorons tout de ce mal et j’espère que nous saurons nous entendre afin de lutter contre ce fléau qui peut nous mener à notre perte.

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Zagreb, Croatie, le 20 octobre 2004.

C’est un miracle auquel nous venons d’assister. La petite Kristina prématurée de presque trois mois est la dernière rescapée de l’épidémie mondiale de résorption. Les médecins très pessimistes il y a deux jours quant au sort de la petite fille s’attachent maintenant à assurer son confort et sa survie. Une équipe de spécialistes va tenter de reconstituer les facteurs environnementaux qui auraient pu favoriser la survenue de cet heureux événement. Kristina pourrait être la dernière petite humaine que notre terre ait vu naître.

Life Storm

Au commencement était le verbe

I

La sonde spatiale Life Storm I, trésor de technologie et fruit ultime des efforts coordonnés de plusieurs centres de recherche spatiale, trônait au milieu d’un hangar de plus de 3000m2 propriété de l’ESA. À ses côtés, le colonel Claudia Regina, responsable en chef des installations couvait du regard le fantastique appareil et écoutait attentivement les derniers résultats que lui rapportait son ingénieur, le caporal Chesterfield. Elle qui avait été l’instigatrice du programme Spreading Life assistait en ce moment même à l’une de ses premières étapes concrètes et déterminantes. Elle réfléchit au trajet parcouru depuis l’idée originale et géniale qui avait germé dans son esprit 20 ans plus tôt. Même si elle avait su donner forme à ce qui initialement n’était qu’un ensemble de mots couchés sur un morceau de papier, le chemin jusqu’à l’accomplissement total de sa création était encore fort long et semé d’embûches. Et quoi qu’il en soit, sa vie sur cette terre ne serait pas suffisamment longue pour qu’elle puisse voir le programme porter ses fruits. Le but en était à la fois fort simple et extrêmement audacieux : il s’agissait en effet d’envoyer depuis une sonde orbitale et dans toutes les directions de l’espace, des échantillons de formes de vie terrestres primitives et extrêmement résistantes pour en fin de compte participer à la dissémination de la vie dans tout l’univers. Ce procédé constituait, en l’occurrence, un moyen indirect de voyager vers d’autres galaxies. Les problèmes relatifs à la survie d’êtres humains et à la durée des voyages sidéraux étaient effacés par ce nouveau concept d’exploration par procuration.

Les perspectives étaient des plus intéressantes mais soulevaient de nombreuses questions relatives notamment au caractère incontrôlable de l’expérience et à la possible émergence de formes de vie évoluées et agressives. Néanmoins, les fonds avaient sans peine été débloqués par la communauté européenne et l’opération « Spreading Life » avait vu le jour six mois plus tard. Son résultat, que Claudia faisait maintenant passer entre ses doigts, revêtait l’aspect de petites cartouches de titane, le souffle créateur divin, qui contenait différentes espèces procaryotes et eucaryotes pour la plupart sous forme de spores assurant une résistance accrue aux conditions extrêmes imposées par un voyage interstellaire. Les souches bactériennes sélectionnées possédaient en grande majorité un métabolisme « anaérobie facultative » de sorte qu’elles pourraient recourir ou non à la respiration en fonction du milieu dans lequel elles seraient dispersées. Ainsi le schéma de l’évolution terrestre n’était pas forcément privilégié et l’on pouvait s’attendre à voir apparaître de nouveaux modèles biochimiques toujours basés sur la chimie du carbone, mais pouvant utiliser bien d’autres substances. Car comme chacun sait, la vie montre un caractère d’adaptabilité extrême.

Les tests de résistance au froid des échantillons venaient juste de prendre fin et après une période d’essais jugée probante par tous les experts, on s’apprêtait à lancer la première salve. La sonde «Life Storm I » était sur le point d’être treuillée dans le compartiment supérieur d’un lanceur Ariane, chargée de plus de 100000 cartouches qui, contrairement à leurs homonymes militaires avaient pour but ultime de faire foisonner la vie. Et si tout se déroulait selon le planning préétabli, dans un peu moins d’une semaine, se déverserait dans l’immensité de l’espace un feu nourri de capsules de vie.

La der des ders

Le monde est un autobus bondé qui fonce à cent à l’heure vers un mur de béton armé. Nous sommes les passagers, nos dirigeants auxquels nous avons sciemment confié le volant sont tous ivres de pouvoir et nous, nous fermons les yeux pour nous protéger du choc inévitable… qui arrive.

Sommes-nous incapables de tirer un quelconque enseignement du passé, sommes nous condamnés à oublier et à répéter sans cesse les mêmes erreurs?

Nous autres, êtres humains, ne disposons pas tous du minimum nécessaire pour vivre. Le luxe, représentant ce que l’on peut s’offrir lorsque l’on dispose de ce minimum, en tant qu’espèce, nous ne devons nous en permettre aucun. Ceux qui le font sont des criminels. Ils continuent malgré tout d’abuser de richesses excessives, amassées, et que rien hormis l’estime surfaite qu’ils ont d’eux-mêmes ne justifie. Ceux-là même qui se demandent s’ils vont acheter le bateau à cinquante millions plutôt que celui à quarante cinq millions et demi, sans se soucier de leurs semblables qui crèvent de faim dans la rue, sont nos vrais ennemis. Ils tentent de nous leurrer en nous en désignant d’autres, fantoches qui ne sont que l’illusion de notre accoutumance au confort et à la sécurité.

Pourquoi ?

Qu’avons-nous fait?
Nous détenions les moyens de faire évoluer ce monde de le rendre vivable pour tout un chacun. Mais notre quête avide de pouvoir a oblitéré notre perception de la réalité. Nous ne voyions plus le malheur qu’engendrait notre conduite égoïste. Abrutis de besoins factices, sourds aux suppliques de ceux que nous piétinions, nous n’avons pas entendu la plainte se muer en grondement de révolte. Maintenant qu’il est trop tard nous ne pouvons plus continuer à ignorer une réalité qui faisait de nous tous des assassins. Car c’est ce que nous étions tous, nous autres habitants des pays dits civilisés, qui profitions égoïstement de toutes les richesses accaparées, parfois même dérobées sur lesquelles nous n’avions aucun droit, quand même des enfants mouraient de faim et de maladies mille fois curables. Il nous aurait suffit de renoncer à l’abonnement au câble que nous ne regardions d’ailleurs jamais, au toilettage du chien qui ne le débarrassait pas de cette odeur infecte, à toutes ces petites choses dont nous aurions pu nous passer au nom d’une solidarité qui aurait dû nous paraître naturelle.

Mais nous ne l’avons pas fait et maintenant qu’il ne reste de ce monde qu’un amas de cendres, nous ne pouvons plus rejeter sur personne cette faute qui nous incombe. L’Histoire a beau être le meilleur des professeurs, nous ne sommes que de piètres élèves, indisciplinés, incapables d’assimiler une leçon même lorsqu’elle nous touche au plus profond de nos êtres. Nous parlions en grande pompe de démocratie et d’égalité mais nous n’avions jamais dépassé le régime féodal : nous l’avions mondialisé. La quasi-totalité des richesses détenue par une minorité de privilégiés, voilà quelle était la réalité. Et l’histoire que nous avions vécue à l’échelle des nations s’est répétée au niveau mondial. Opprimez, affamez, méprisez, vous ne récolterez que la révolte et la haine. Et le peuple aura beau être armé de fourches et de pierres, à un contre cent, rien ne saura protéger les tyrans. Rien n’aurait pu nous protéger de la marée humaine qui a déferlé sur notre égoïsme et notre indifférence.