« Salope vérolée! Ostie de chienne sale! Horrible morue putréfiée! Danseuse de bar de routiers du fond de l’Abitibi! » Non, décidément rien n’y faisait. Les insultes les plus simples comme les plus élaborées semblaient insuffisantes pour décrire la rage que lui inspirait la responsable du massacre qu’il avait sous les yeux. L’inspecteur Tessier douta même qu’il existât à travers l’univers une civilisation suffisamment avancée dans l’art du juron pour trouver les mots justes. Parfois, le vocabulaire si fleuri soit il ne suffisait tout simplement pas. Il tourna le dos au lit d’hôpital et ses yeux tombèrent sur un autre spectacle désolant. À travers la fenêtre grise de la chambre d’hôpital, les nuages déversaient des hordes de trombes grises sur la vallée de l’Outaouais dont le sol gorgé se parerait bientôt d’une épaisse toison estivale. Les gouttes tombaient comme des kamikazes pissés par le ciel sur la terre. « Geronimo! » murmura l’inspecteur pensif. « Qu’en dis tu Barboui
Les rayons détrempés du soleil nu bondissaient sur le bitume défoncé de la route 132, transperçant avec mollesse la brume lourde et poisseuse qui planait au ras des roseaux, pourchassant les ombres fugaces du matin jusqu’au cœur des buissons endormis. Au milieu de la plaine fantomatique, un homme seul avançait d’un pas résolu, une étrange cargaison calée sous le bras. Henri-Paul D’amours s’arrêta un instant et huma l’air chargé des relents nauséabonds du marais de Baie au Chêne qui flottait lassement vers Pointe à La Croix au gré d’un vent sourd et changeant. Tout autour de lui, la campagne muette retenait son souffle, ourlée du silence anormal de la Première Nation Listuguj. D’ordinaire joyeuse, la troisième solitude locale semblait métamorphosée pour une raison connue des seuls Micmacs et qui, si on l’avait évoquée à voix haute, aurait paru parfaitement déraisonnable. À l’heure des nanotechnologies et de la médecine moléculaire, comment prêter crédit à une rumeur légendaire, commen